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Mostrando entradas de 2010

Pinturas.Perspectiva e ilusión

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Dario Gomez nació el 14 de junio de 1970,(Las Piedras,Uruguay),a veinte kms de Montevideo,ciudad satélite y vinculada a la capital,con una perdida progresiva de indentidad debido a esa situación.

En su familia su tío y su hermano mayor siempre estaban con el tema del dibujo y creo que eso fue cultivando cierta curiosidad con el tema y ampliando su sensibilidad. Con la entrada a la enseñanza media ya se manifiesta su interés decidido por" Las Artes ",y teniendo 16 años entro al taller de Dumas Oroño, prestigioso pintor y docente vinculado al taller Torres García y a partir de ahí no abandono más y se vuelve un interés permanente.
Su formación formal continúa en la Escuela de Bellas Artes, en una época muy fermental post-dictadura, que también le aporta mucho. Su pasión por el arte se fue gestando de a poco y con la complicidad de amigos que estaban en la misma. Su formacion se enriquecio y fue tomando forma con el intercambio entre otros artistas amigos que me van afirmando su…

LIBROS,NOCTURNIDAD Y ALEVOSÍA:Nuevas pinturas latinoamericanas(I)Sergio Santini o la expresión.

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Aquí los dejó con la entrevista que le realice al Sr. Sergio Santini.

Filandón 3.0

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Participe con el micro relato: LATIDOS(pincha en Flandón 3.0 para leer el micro.)

Escribir un relato resumido en 150 palabras,busque y leí los que tenía todos superaban los 320 .Parecía facilicimo por que soy una escribiente de la narrativa breve ahora debía resumir aún más .Asi que me senté a escribir ,pero cuando llego el momento de contar palabras ,me había pasado del limite ,dice para mi misma¿qué hago?¡todo es imporatante!,entonces empecé a suprimir oraciones, palabra ,fraces.Y quedo de maravilla .A las 18:00 hs Buenos Aires ya estaba preparada para enviarlo...

¿Qué es el Filandón?
El filandón es una actividad nocturna y muy antigua. Quizás tanto como las montañas cantábricas o como las pequeñas aldeas que las salpican, o incluso como el maldito frío que se mete por las callejas y por los rincones de las casas cuando nieva. Era precisamente allí dentro de aquellas casas, casi siempre al fondo, y en una cocina pequeña y oscura, donde se reunían cada noche los vecinos. Aquello era una…

Relato.El día que Miguel nos visitó.

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Fulana es el nombre que pensé ponerte a este personaje, bien podría llamarse :Dora, Renata, Rosa, Denis, que va no importa, lo que importa es lo que les voy a contar a continuación.
Esto sucedió, o pudo haber sucedido hace un mes, un año, dos años. Tampoco importa. Los hechos de esta trama ocurrieron en un pequeño barrio de una enorme cuidad, ¿Cuál cuidad?, mi amigo lector Ud. se preguntará, pues ¡no interesa!





El masculino de esta historia se lo nombrará como :Oscar, también pensé en apodarlo, Jorge, Ramón, Juan ;¡tampoco importa!

La fulana, dejó el último año de la carrera de arquitectura cuando se enteró que estaba esperando un hijo.
Durante el matrimonio su esposo Oscar le dio cuatro hijos más .Ella se dedico a criar hijos y a cuidar su amado esposo, fanática de la prolijidad, la puntualidad, estricta represaría con sus hijos quien los tenía zumbando bajo sus ordenes.

Oscar en cambio era un buen tipo, trabajador, sumiso, aceptaba que ella fuera quien maneja la casa. A él le gustaba…
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Los mejores escritores en este caso (17) fueron seleccionados para la publicación de el E-book .Tuve la suerte de compartir un ranking de votación entre las mejores narraciones inclusive con RodolfoFogwill.

Pintura .William Adolphe Bouguereau

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La niña defendiéndose del amor...
William Adolphe Bouguereau (1825-1905),fue un pintor académico francés

Audio :Maloka loka mistika

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Programa de Radio
La maloka loka -
FM Espacio-91.7 .
Jueves 2/12/2010
Lectura /poesía: Ojos de lentejuelas









Maloka mistika conducido por Juan Pomponio, va los días jueves de 20 :30 a 22:30 hs.Es un espacio cultural:Pensamientos ,reflexiones y leyendas.

Café Monserrat

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En esta foto capture el momento de la entregada de diplomas en el CaféMonserrat ,8 abril 2008 en Buenos Aires,publique por primera vez "Destinos cruzados"en una Antología de escritores latinoamericanos.

La vida de Juana.

Nuevo relato publicado en "Libros,nocturnidad y alevosía" ,blog de Literatura español.

Amar así como te amo...

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Amar es un sentimiento y enamorase es un estado.
Con un cerrar de ojos, la vida se vuelve eterna... pero cuando los abrimos nos damos cuenta ¿Qué puede el amor forzarnos a crear chifladuras?, Postergar sueños futuros por el otro, con ansias de ver al ser amado feliz. A veces intentamos a toda costa paralizar la vida del otro a cambio de la libertad, el corazón es tonto a veces no entiende de razones se vuelve fútil y confunde lo lógico con lo irreal...
Llore muchas veces hasta sentir que me secaba por dentro .
Es que siento que quiero tenerte conmigo olvidándome del resto. Siento que cuando te marchas de mi lado, la vida se me cae a pedazos, no tengo guía. Mi vida es un alma triste y vacía. En la noche vago en las tinieblas tratando de encontrar algo para rescatarme. Mis pisadas solo son vestigios en el aire pero es un suelo inestable.

Estoy encantada desde que acertaste con mi vida. Solo no te marches, me siento desguarnecida y no encuentro la vuela de entender el significado de la super…

CARTA DE AMOR

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(fotografía tomada de la web)
CATEGORÍA. MAYOR DE 15 AÑOS


Buenos Aires , 15 de agosto 1998


Querido amor:
Sé que hemos nacidos en distintos tiempos lo cual indican que lo nuestro es practicamente un pecado,no hemos encontrado en el día y lugar exactamente equivocado.Y no creas que por eso no sufro.A menudo he intentado idear un plan para que nuestras vidas se unan de una vez y para siempre .Ésto no es fácil y como te lo he dicho antes, lo único que queda por hacer el uno por el otro: es escribir desde lo más profundo de nuestro ser; desde lo más profundo de nuestra alma,desde lo más simple de nuestra inocencia.Si yo he significado algo distinto en tu vida por eso te pido que si realmente significo algo para ti nunca dejes que se apague la magia y este fuego que existe y que supimos encender desde el primer día.
Esto es lo más sublime. Tú sabes muy bien que me tienes entre tus manos.No puedo ni quiero sacar tu recuerdo de mi mente.Quiero que sepas estaré siempre esperándote y deseándote cada…

Arte naïf .Sandra Mónica Zinola Márquez

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Prevalecen la sencillez, ingenuidad, y espontaneidad, la autora a menudo hace que objetos de la vida cotidiana recobren vida transformándolos en arte. La creadora se basa en sus costumbres, su religión con materiales simples y colores brillantes, con un lenguaje de expresividad sereno y despreocupado. Aplicando detalles minuciosos que hacen que cada obra sea notable la naturalidad y belleza. Sus pasiones son los animales y el mar .Nació en Montevideo, Uruguay el 4 de mayo de1967.




Titulo de la obra:Reflejo de mi alma.


P.-SandraÁvila ¿Como iniciaste en el arte de pintar?
R.- Tenía 8 años cuando me encerré en mi dormitorio y dibuje el rostro de un hombre fui a donde estaban mis padres y mi madre casi se desmaya cuando lo vio” era Jesús “, ¿Te imaginas ?que con mi corta edad no tenia ni idea quien era Jesús.



P.-SandraÁvila ¿Óleo o acrílico?
R.- acrílico y otra mezclas también me gusta usar pintura de piso con sintético.


P.-SandraÁvila ¿A que artista admiras?
R.- Todos tienen algo.




Titulo d…

Arte abstracto.

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Foto de la Muestra en la TV Pública Canal 7 .13/11/2010 .
La artista RoxanaRignola esta programando una nueva muestra en Brasilia .



RoxanaRignola nació el 27 de enero de 1965 en Buenos Aires.Es acuariana,ama la música ,trabaja con óleos es una apasionada del Arte ,fanática de Magdalena Carmen Calderón conocida como Fridakahlo.
Esta joven artista usa en la mayoría de sus obras el estilo pictórico francés.Cuyos colores son antinaturales con pinceladas rabiosas,con paletas brillantes.
Con fuerza expresiva pintando por ejemplo:árboles amarillos en lugar de marrón ,y verdes reemplazando los tonos naturales.

Sergio Santini-Artista Plástico

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ArtistaPlástico:Sergio Santini

Sergio Santini-Artista Plástico

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Sergio Santini-Artista Plástico

Hallowen-Lovecaft-El árbol

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En una verde ladera del monte Menalo, en Arcadia, se halla un olivar en torno a las ruinas de una villa. Al lado se encuentra una tumba, antaño embellecida con las más sublimes esculturas, pero sumida ahora en la misma decadencia que la casa. A un extremo de la tumba, con sus peculiares raíces desplazando los bloques de mármol del Pentélico, mancillados por el tiempo, crece un olivo antinaturalmente grande y de figura curiosamente repulsiva; tanto se asemeja a la figura de un hombre deforme, o a un cadáver contorsionado por la muerte, que los lugareños temen pasar cerca en las noches en que la luna brilla débilmente a través de sus ramas retorcidas. El monte Menalo es uno de los parajes predilectos del temible Pan, el de la multitud de extraños compañeros, y los sencillos pastores creen que el árbol debe tener alguna espantosa relación con esos salvajes silenos; pero un anciano abejero que vive en una cabaña de las cercanías me contó una historia diferente.

Hace muchos años, cuando la …

DEJATE CAER - CAFE TACUBA

Tequila Cuervo

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De:Navarro Cuevas
Técnica:carbón/papel 2009

Under Pressure

Radiohead - Creep (Legendado) HD

Carl Orff: Carmina Burana

Los cadáveres

Los cadáveres, es un relato de trama corto basado en la ficción, la historia es contada rápidamente con intrigas desde el comienzo de la misma .Esta cuenta la historia de un joven que muere en un accidente .Una madre quien enfrenta dos perdidas en un lapso de tres meses. Transcurren historias burocráticas y de corrupción donde un grupo organizado lucra con los difuntos. La ficción desarrolla el trayecto de personajes, mientras suceden cosas inexplicables hasta que por fin interviene la justicia.

La fábrica

La fábrica, es una ficción de trama oscura y corta. Donde se suceden los hechos demasiado rápido. Este se halla rodeado de misterio .Cuenta la historia que vive un joven que de alguna manera es abandonado por su propia madre, ya que ella decide mudarse lejos de su país natal ,por asuntos laborales. El protagonista de la trama se muda a vivir con un perfecto desconocido, su padre quien no ve hace tiempo.




El joven empieza a estudiar y trabajar con su padre de manera alternada hasta que casi queda al mando de todo. De manera inesperada vive una situación que acude a resolver drásticamente. Quien intenta pedir ayuda pero no tiene demasiado tiempo y decide hacer desaparecer el cuerpo dentro de la fábrica.

Mi último viaje

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Un rebaño de ovejas un poco sucias,algunas cabras. Las calles de arena blanca. Montes naturales. Flores silvestres rojas y violáceas. Un monte desierto y por las dudas no me bajo del auto por que dicen en estos lugares remotos hay pumas, jabalíes y panteras que te consumen...
Luego pase por un pueblo fantasma. En una de las precarias viviendas poseía una siambreta 125 oxidada, botellas vacías y cosas viejas. Los río estaban crecidos por la ultima tormenta lo lejos las ondulaciones escarlatas entremezcladas con el azulado cielo.

Villa del Pozo de Piedra ,es una entrada que halle de una antigua y primitiva quinta en el medio de la nada a unos cuantos kilómetros al sur. Cerca de allí una jauría de perros que nos corrieron al salir de un rancho abandonado. Capturamos cuantiosos instantes con la cámara fotográfica.

Llegando a La Cruz, allí la fuerte mineral de agua resbalaba entre las piedras con fuerza desde los cerros, a las 14:00 horas el sol calentaba. Los fresnos eran enormes. El aroma e…
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Ojos de lentejuelas

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Tu armonía grita como el viento
ojos de lentejuelas,
piel transparente

El sonido de tu voz
es el ruido de las tinieblas
Manos lánguida
Tu risa me transporta

Tu alma cruje como,
hojas en otoño
Tus piernas
siempre huelen a perfume

Tu caminar es fuerte
como el mar,
Ardiente como el cosmos

Tu mirada huele a miel
Eres mi religión
Mi emoción
Mi canción


Tu cuerpo pesa tanto
como ,una pluma
Tu gesto me recuerda
a la bella espuma.

Tus latidos son
el sonido de mi abrigo
Te contemplo
con mi cuerpo
predico tu alma.

Eres el fuego fuerte
que se enciende.
Sombras de luciérnagas
Eres un montón de
Siluetas encrucijadas.

Cabellos cosmológicos,
tus ojos son como el
universo que me llama,
que me atrapa...

Tiempo en fuga -comentario a la narrativa de Sandra Avila- por Santiago Ocampos

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Sandra Ávila es una escritora obsesionada por el tiempo. La brevedad de sus relatos hace que esta fijación, por la secuencia temporal, logre generar un clima de total incertidumbre. Las alusiones, al momento de la narración, son constantes e intentan hacer perder al lector en una espiral de hechos, que muchas veces no se suceden unos seguidos de otros.


La trama es sencilla pero no por eso pierde calidad y dramatismo. Al contrario, al sumergirnos en la subjetividad de los personajes, nos hace pensar en una reflexión en la que dudamos del mundo en el que afirmamos los pies. Al mezclarse las sensaciones del que narra y del que agoniza, el desenlace se torna tan inesperado como su posible explicación.


Otro de los ejes importantes, para la comprensión de los micro cuentos, es el destino. El punto de llegada de la narración no es un lugar físico, sino justamente una construcción mental que vuelve al principio del relato. Este retorno nos encierra en la subjetividad del narrador, por lo que qu…

Poesía 1- Santiago Ocampos

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Del cielo cae la lluvia, la siesta,

extenuada, amorosa,

con la piel tensa, frágil, empapada

la ira también resbala como si todavía

fuera sabrosa la idea de amanecer

porque con la lluvia amanecen las sombras

físicas de la rima, como cae la lluvia pareciera

caer el verso, la palabra que es saliva tibia

para el tacto que recorre la extensión

del alma hasta el cariño frío de los héroes

y es de tu cuerpo que cae la lluvia, la luz

ancha de las fronteras que riman con el ocaso

y las orillas de la tierra se asemejan a las

alas de la mariposa, a las alas de la primavera

que pesa en los hombros al pronunciar la tarde

entera, frágil, como si contaran los días

las gaviotas que caen por la sombra de tu espalda,

que abrigan la sonrisa pálida que guardan

las lunas de marea baja, en época de trigo,

de leche, de tocar por debajo del mapa la

soledad, el mundo por las

yemas de tus dedos rozan el mío, el individual,

el que va cercando tus capitales, el que va avanzando,

el que abre la ropa, el hombre que abre la ropa

que acaba …

Emma zunz-Jorge Luis Borges

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El catorce de enero de 1922, EmmaZunz, al volver de la fábrica de tejidos Tarbuch y Loewenthal, halló en el fondo del zaguánuna carta, fechada en el Brasil, por la que supo que su padre había muerto. La engañaron, a primera vista, el sello y el sobre; luego, la inquietó la letra desconocida. Nueve diez líneas borroneadas querían colmar la hoja; Emma leyó que el señor Maier había ingerido por error una fuerte dosis de veronal y había fallecido el tres del corriente en el hospital de Bagé. Un compañero de pensión de su padre firmaba la noticia, un tal FeinoFain, de Río Grande, que no podía saber que se dirigía a la hija del muerto.

Emma dejó caer el papel. Su primera impresión fue de malestar en el vientre y en las rodillas; luego de ciega culpa, de irrealidad, de frío, de temor; luego, quiso ya estar en el día siguiente. Acto contínuo comprendió que esa voluntad era inútil porque la muerte de su padre era lo único que había sucedido en el mundo, y seguiría sucediendo sin fin. Recogió el…

Ruinas circulares- Jorge Luis Borges

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Nadie lo vio desembarcar en la unánime noche, nadie vio la canoa de bambú sumiéndose en el fango sagrado, pero a los pocos días nadie ignoraba que el hombre taciturno venía del Sur y que su patria era una de las infinitas aldeas que están aguas arriba, en el flanco violento de la montaña, donde el idioma zend no está contaminado de griego y donde es infrecuente la lepra. Lo cierto es que el hombre gris besó el fango, repechó la ribera sin apartar (probablemente, sin sentir) las cortaderas que le dilaceraban las carnes y se arrastró, mareado y ensangrentado, hasta el recinto circular que corona un tigre o caballo de piedra, que tuvo alguna vez el color del fuego y ahora el de la ceniza. Ese redondel es un templo que devoraron los incendios antiguos, que la selva palúdica ha profanado y cuyo dios no recibe honor de los hombres. El forastero se tendió bajo el pedestal. Lo despertó el sol alto. Comprobó sin asombro que las heridas habían cicatrizado; cerró los ojos pálidos y durmió, no po…

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Tú que secaste mis lágrimas
con el dolor de tus venas
Tú que desafiaste al destino
tú que declaraste la guerra al futuro

tú que has revertido la adversidad
que supo presentarte la vida

tú,que has sufrido
en tempestades soledades
tú que ningún día has cesado de orar a Dios
recorriendo oscuros caminos

Has sabido sobrevivir
al odio
a la envidia
a pesar que el MIEDO
te carcomía el desgano

¿No se como, pero has sabido
mantenerte de pie?

has aprendido a ser:
padre,hijo,amigo,esposo.

has sabido amarme
a pesar de mis errores
me has sabido escuchar
en mis días más LLUVIOSOS

Aquí estan tus recuerdos-Olga Orozco

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Aquí están tus recuerdos...

Aquí están tus recuerdos:
este leve polvillo de violetas
cayendo inútilmente sobre las olvidadas fechas;
tu nombre,
el persistente nombre que abandonó tu mano entre las piedras;
el árbol familiar, su rumor siempre verde contra el vidrio;
mi infancia, tan cercana,
en el mismo jardín donde la hierba canta todavía
y donde tantas veces tu cabeza reposaba de pronto junto a mí,
entre los matorrales de la sombra.

Todo siempre es igual.
Cuando otra vez llamamos como ahora en el lejano muro:
todo siempre es igual.
Aquí están tus dominios, pálido adolescente:
la húmeda llanura para tus pies furtivos,
la aspereza del cardo, la recordada escarcha del amanecer,
las antiguas leyendas,
la tierra en que nacimos con idéntica niebla sobre el llanto.

-¿Recuerdas la nevada? ¡Hace ya tanto tiempo!
¡Cómo han crecido desde entonces tus cabellos!
Sin embargo, llevas aún sus efímeras flores sobre el pecho
y tu frente se inclina bajo ese mismo cielo
tan deslumbrante y claro.

¿Por qué habrás de volver acomp…

Sí tú me olvidas-Neruda

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Quiero que sepas
una cosa.

Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.

Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.

Si de pronto
me olvidas
no me busques,
que ya te habré olvidado.

Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida
y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.

Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.
Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.




Poema…

¿Dónde?

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¿Dónde?

¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
Oliverio Girondo

Las principales vías hacia el futuro

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Imagenes tomadas de la web
Foto der.Bdebaca

Foto izq. Manuela( blanco y negro)






Karl Gampemider

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Poesía en audio

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