Los lectores quieren saber...

Sandra Ávila por Sandra Ávila
¿En qué te inspiras para escribir tus historias?Sobre todo soy una gran observadora de lo cotidiano. Me inspiro en algunas historias propias pero que sufren una importante modificación de lo acontecido, historias ajenas e historias de amigos de amigos pero sobre todo me gustaría remarcar que disfruto de agregar una pizca de exageración, muchas en su mayoría son ficción.

¿Cómo fueron tus inicios en la literatura?Ser una persona solitaria desde pequeña me favoreció sin dudas, porque me gustaba escribir y conectarme conmigo misma, en la etapa de adolescente empecé a escribir poesías y siendo un poco más grande empecé a relatar historias, recuerdo que me entere que un amigo se había suicidado jugando a la ruleta rusa entonces imagine como había sucedido la desventura y escribí “Tres gatillos y un disparo”.

¿Qué estas escribiendo ahora?Siempre estoy escribiendo historias, hace poco termine de escribir un documental, pero no está dentro de lo que es la literatura sino e s más bien la secuencia de la vida de una persona enferma relatada en diario. Estoy escribiendo una novela que espero poder terminarla este año basada en los años 50’, todavía está en pleno proceso, va lento pero va tomando forma de a poco.

¿Cómo fue tu formación académica?El año pasado tome clases con Claudia Espinosa. Dos años de lenguaje de Señas para sordos e hipoacusicos. Estoy estudiando ingles me falta un examen para el Elt.

¿Cuándo se viene la publicación de tu libro?Por ahora nada, los lectores pueden leerme en Voces etéreas de nocturna escribanía, Manifestaciones de un corazón mojado, y entrevistas en Libros nocturnidad y alevosía, pero colaboro en varias páginas, siempre me convocan.

¿Quién es dios?Es el héroe de una antigua obra.

¿Qué estás leyendo?El libro “Me lo tenía merecido de Pepe Eliaschev”, también me gusta navegar en la red y encontrar autores de microrrelatos o relatos de lectura veloz, porque mi tiempo es oro.Vale destacar que hay relatos largos que merecen ser leídos.

¿Cómo es el proceso que sufren tus relatos?Mis relatos generalmente los voy armando en mi cabeza y cuando tengo la idea totalmente creada lo llevo al papel, mejor dicho a la computadora, por lo general no sufren muchas transformaciones, me gusta la idea de escribir historias y que el lector imagine su propio final.

¿Porque escribís?Me gusta entretener a mis amigos lectores con historia raras, un poco dramáticas un poco cómicas, aun no he encontrado un escritor/ra que relate historia tan urbanas.

¿Te gustaría escribir un libro con otro autor? ¿Con quién?Me encantararía no descarto esa posibilidad, solo sería cuestión de ponernos de acuerdo, ceder un poco y aceptar las reglas de otro.Con cualquier escritor que manifieste dicha idea.

Cuento. Made in Taiwán. Sandra Ávila

Me había presentado temprano a una entrevista, estaba desilusionada porque había rebotado en muchas, y había gastado el poco dinero que me quedaba, más el dinero que había pedido prestado para salir a buscar trabajo, la fila de postulantes era larguísima, muchos de ellos salían a fuera con cajas, cosa que en ese momento pase por alto. La sala de espera que funcionaba también como oficina estaba completa. Porque estaba allí, no lo sé, el aviso del diario no especificaba muy bien. Solo sé que tendría una entrevista. Se escuchaba bastante barullo, por momentos sospeche que el jefe no estaba y adentro estaban de farra, supuse que se trataba de una secta, por la forma en que gritaban, saltaban y se escuchaban cánticos, algunas personas que también esperaban en la sala para ser entrevistadas salían despavoridos al escuchar el griterío, yo me quede, ya estaba allí, si ellos se van más posibilidades tengo de ocupar el puesto- pensé. Estaba por leer una revista y me llamaron, después de la entrevista con unos empresarios mexicanos pase a otra sala un poco más grande donde un muchacho morocho vestido de traje con un extraño acento me solicito que lo acompañase, salimos con unas cajas grandes y nos dirigimos a el ascensor, enseguida saco unas hojas de coca del bolsillo y empezó a masticar, tenia los dientes verdes ¿a dónde vamos? Estamos haciendo estudio un de mercado por la zona, me dijo que era mexicano, después supe que era mentira-salimos a la calle y muchos de ellos aún estaban intentando convencer a otros del entrenamiento, lo acompañe solo debía observar, me pareció extraño pero pensé que esa sería mi forma de aprender, dos horas más tardes yo también estaba vendiendo productos Made in Taiwán a cualquier individuo que se me cruzada por la calle. El sistema de venta americano no tenia fallas, se basaba en visitar la mayor cantidad de personas, revertir la negativa porque decían el no ya lo teníamos y con ese sistema inteligente podíamos vender piedras, sonrisa en la cara, contacto visual. Comprobé que era cierto, la gente con la que me cruzaba en la calle le hacia el speech y la estadística: diez de cada ocho me compraba, creo que todavía algo de dinero la gente tenía, todavía no había llegado la crisis, a pesar de que esos productos truchos podían adquirirse en los negocios de todo por dos pesos, la gente era macanuda y nos compraba. A las seis de la tarde estábamos otra vez de vuelta rindiendo cuentas con la recepcionista que esta vez hacia de despachante y nos cobraba los productos. Una vez un policía de civil me detuvo en Barracas porque no tenía las boletas, me llevaron a la comisaria, pero esa es otra historia.


Imágen de esta entrada Isidoro Reta Duarte http://www.isidoroilustraciones.blogspot.com.ar/

Cosas de niños

Qué lindo es cuando uno es pequeño, en que fantasía viven los niños cuando su vida solo se trata de jugar y divertirse, una nena de ocho años piensa en ir a trabajar a un circo porque le pagaran cincuenta pesos al día, ella está feliz y piensa que en una semana será millonaria, pregunta ¿Cuánto es 50 x 7?Ah es mucha plata ¿Puedo ir a trabajar a el circo y lo primero que uno hace es reírse, pero lo que en realidad ella desea es ganar dinero ,pero como, trabajando. Recuerdo que hace unos meses mi hija me contó que durante el recreo de la escuela había compañeros del salón que vendían pulseras hechas a mano, entonces me había pedido que le compre tanza elástica y los accesorios que se necesitan para armarlas, aunque me reventaba la idea de de ver todas esas pelotitas tiradas por todas lados porque ya sabía quien terminaría juntándolas una por una seria yo, igual se las compre y se las coloque en un tupper pequeño para no se pierdan. Así fue ella no me contó pero sé que finalmente termino vendiendo todas las pulseras que hizo a sus compañeras en el baño de la escuela durante el recreo. Después vino la época de cambiar tickets, ahora intercambian pulseritas de colores enroscadas como las que tienen los teléfonos de línea, yo en mi época cambiaba figuritas de los ositos cariñosos, pero eso fue en 4º grado.
Viendo otra realidad que nos duele ,es ver a los niños descalzos vagando por la calle, sin rumbo, otros limpiando vidrios de autos o pidiendo monedas en las paradas de colectivos, yo pienso mientras mi hija cambia figuritas o pulseritas en el recreó, ese niño esta juntando monedas para comer un sándwich, mientras mi hija está mirando una película cómodamente en el sillón, hay un niño que está siendo maltratado, abusado, golpeado. Yo me pregunto ¿Dónde están sus padres? ¿Qué están haciendo? Cuando son pequeños estos niños son obligados por adultos a trabajar y traer el dinero a sus padres, cuando son más grandes y toman más conciencia de la terrible realidad en la que viven abandonan su casa escapando del maltrato de sus padres, y aun sabiendo que están expuestos a peligros igual se van, porque muchas alternativas no tienen, muchos de ellos inevitablemente también abandonan la escuela. Y yo no dejo a mi hija ir a la escuela sola aunque la escuela este a sólo seis cuadras. Sé que detrás de cada niño que está en situación de calle hay una historia, y esta semana vi un programa de televisión en el que mostraban a un hombre de inos cuarent años que vivía en la calle, estaba ebrio, ae atrevio a contar su historia,cuando el periodista le pregunto por su familia le brillaron los ojos, se emociono y comenzó a llorar ,contó ante las cámaras que había perdido a su hijo y su esposa en un accidente automovilístico, sin duda esta pérdida lo dejo en shock ,lo dejo en un estado en que no puede salir sin ayuda, debe ser muy duro perder a tu familia y tener que seguir para delante, pero todavía hay gente con prejuicios que le gusta juzgar y señala con el dedo, gente que prefiere tirar comida a la basura en vez de dársela a alguien con hambre.

Palabras, flores y pinceles a tu alrededor
La vida te regalo una sonrisa
para ti y para el mundo
Y tus manos siempre han sido el regalo del cielo

Los senderos han quedado marcados por tus huellas
Todo lo que ha estado en tus manos se transformo en algo maravilloso
Tus ojos brillan como un camino de oro
Vos ofreciste tu arte
Yo te doy a ti mi corazón

El amor

El amor
Es impalpable
Rudo, fuerte, y negro
El amor es algo que no se obtiene con un cheque bancario
El amor no crece en la tierra aunque lo riegues.
El amor nace sin avisar
Sin hora precisa
Sin apuro
El amor, te da un sacudón yo los comparo con un cachetazo
Viene y se va tan rápido que no te das cuenta y cuando te das cuenta ya se fue
El amor, llora y sangra.
El amor se comporta como niño caprichoso
El amor no es hombre ni mujer
Ni sujeto, ni predicado
El amor es hondo, testarudo y a veces esta fuera de sus cávales.
Mi amor esta sordo lo hablo y no me comprende.








Obra de arte de :Zakir Huseynov

Cuentos y poesías(títulos)

Cuentos:

Ella
Destinos cruzados
Nerina
La fábrica
La siesta
Los alamos de otoño
Tres gatillos y un disparo
Brote hormonal
Despedida
Paula
Cigarrilos
Latidos
La Yoli
Pimer beso
Mi novio es una moustruo y no lo sabia
El día que Miguel nos visitó
Dulce perfume impregnado en su piel
La vida de Juana
Dios por un día
Sirenas
No tiene la culpa el chancho sino quien le da de comer
Espiral
Me harte y me fui

Poesía
Sensaciones
Vida
Esperando el sueño
Moriré
Dolor
Alma desnuda
Locura
Mujer
Me voy,me fui
Ese amor
Encrucijada

Reseña.Libro Nuestra amiga común

“Nuestra amiga común”Escrita por el escritor Luís de León Barga, relata las andanzas de un grupo de amigos que transitan el oscuro camino de las drogas y la noche, Verónica una joven modelo que se involucra en un amorío entre Polo y Miguel,dos amigos. Tiene cierto erotismo eso encontré como lectora, los párrafos donde su autor describe hasta lo que imagina, supone, piensa cada personaje, muy bien logrado.


Miguel ama a Verónica a pesar de todo y arriesga su vida por ella e incluso hace cosa que jamás hubiese imaginado solo para estar cera de ella.

Polo es un hombre con carácter que manipula a su antojo la vida de Verónica y Miguel.

Miguel siempre está esperando que ella deje a Polo, pero la espera se hace cada vez más extensa y parece que el momento nunca llega, cuando empecé a leerla me imagine que Verónica terminaría mal con una sobredosis, era evidente que con ese ritmo de vida le deparara ese final. Mantiene tensión hasta las últimas páginas lo que la hace interesante y atrapante y al querer saber como lector si ella dejaría a Polo para irse con Miguel o platónicamente se enamoraría de otro.Como el supuesto novio rockero,que conocio en un recital.

Miguel le proporciono la dosis a Verónica ¿Porque ella le confesó que no lo quería? O ¿fue a modo de despedida? porque haría tal cosa si él la amaba? El sabia que todo era un alocura y debía dejarla ir libre como el viento. El sabía perfectamente que no debía mezclar al alcohol con la droga y justo esa noche ya que salía del tratamiento y estaba limpia.

En la trama también se encuentra una mentira oculta que se descubre casí al final, Carla confiesa algunos detalles sobre la vida de Polo y su hermana y desmiente la violación como una mentira y que era como excusa para evitar acostarse con los hombres que no le agradaban. En venganza el oculta la verdad para involucrar a su amigo con el narcotráfico. El libro fue publicado en abril de 2010 por la Ediciones Armargord


Actualmente el autor de dicha novela escribe en Libros,nocturnidad y alevosía http://www.luisbarga.net/

Sandra Ávila

Maratón de Lectura Nacional

"Rutas,caminos y senderos de papel y tinta;un viaje a la Argentina de los libros"

El pasado 30 de septiembre se realizo la "9º MARATÓN DE LECTURA NACIONAL" en la E.P.Nº. 2 .Gral Paz Ranchos. Comenzó a las 09:30hs . Fui invitada por la bibliotecaria Anne Peryra de dicho establecimiento donde tuve la oportunidad de leer un relato para niños de mi autoria. Más tarde leí el 1º capítulo de La vida de Juana. Los alumnos de la escuela secuandaria estaban muy entusiasmados y atentos.Al finalizar mi lectura los alumnos hicieron preguntas con respecto al afamado personaje de Juana.También les hable de Santiago Ocampos, Malcolm Larder, Elvio,y Luís de León Barga.Hablamos de una futura y posible publicación de libro.

Fotos de :Andrea Pereyra

Prólogo. La vida de Juana

"La vida de Juana", más novela corta que cuento por número de páginas e intención, es un buen comienzo narrativo para su joven autora, Sandra Ávila (Buenos Aires, 1980). Lo más importante es que denota algo que es fundamental en toda narración y que es la capacidad de reflejar un mundo y un punto de vista a través de la historia que nos cuenta y los personajes que aparecen en ella.

En "La vida de Juana", la protagonista principal vive una situación donde a los conflictos personales se suma un contexto político, económico y social conflictivo situado durante el "corralito" argentino. Esta novela se desarrolla en Buenos Aires durante los años 1997-2001. Sandra Ávila consigue reflejar la crisis política económica y social de un país, más precisamente la crisis del 2001, con sus situaciones de marginalidad, drogas, delincuencia, desocupación, trabajo en negro, piquetes, huelgas salariales, paros empresariales y protestas.Según nos explica la misma autora, empezó a escribirlo en julio de 2010."Primero fue un relato con final abierto, luego sentí que el personaje daba para mucho más. Así que seguí dándole vida y me sumergí en su mundo. En cada capítulo fui narrando la vida de ella y de quienes la rodeaban, como Mónica, la amiga leal y honesta, o Patricio/Pato, el hermano menor de Juana que vive en el Chaco (nordeste de Argentina) y que viaja a Buenos Aires en busca de unas oportunidades que no termina de encontrar".El retrato que tenemos de la protagonista, Juana, es el de una muchacha sencilla, luchadora, y que frente a las adversidades se crece y sale de ellas más o menos bien librada. Pero lo importante es que el lector reconoce a un personaje. Está bien retratado sin entrar en honduras sicológicas. Por eso esta novela es una novela de personajes. En su escritura, Sandra Ávila emplea un estilo escueto y frío acorde con la situación que se describe. No es una novela poética o lírica o de sentimientos. Tampoco es una novela "negra" o policial. Lo que ocurre es mas bien consecuencia de acciones externas y producto de las circunstancias, mas que de las acciones de los personajes.Juana sufre desde el comienzo de la historia, pues debido a su condición social tiene que trabajar duro para ganar poco. Además, Juana también se ve amenazada continuamente por su empleadora con sustituirla con una inmigrante. La mujer que la proporciona trabajo, denominada "La dama de los perros", enseña el típico despotismo que suele tener quien ejerce el poder hacia quien no puede defenderse dentro del ámbito laboral y, por lo tanto, es explotado.
Juana va a trabajar de mucama (criada) y termina cuidando perros.Pero también están los sentimientos, el amor que es una ilusión o esperanza momentánea, y en el que los hombres son padres ausentes, cuando no huidos o vagos que abandonan a las mujeres con los hijos. Entonces ellas tienen que buscar trabajo para mantenerlos, cuando no se aprovechan de las circunstancias y abusan de las mujeres incluso físicamente. Pero ojo, no estamos ante un melodrama ni una telenovela. Ya hemos dicho que no se incide en lo sentimental. Además, la novela está vista por un narrador cercano pero lejano que imprime la necesaria distancia.En cuanto a Lola, que viene a ser la otra cara de la moneda de Juana, es el "pathos" trágico de esta historia pues aunque su discurrir es paralelo al de Juana, no lo es su final, pues de algún modo "La vida de Juana" no es una narración con final feliz, sino mas bien agridulce.Esta historia de vida, contada de una forma lineal, nos habla de un tiempo de crisis, algo que ahora parece extenderse a ámbitos más desarrollados, como es el caso europeo, pero que no aspira ser una novela "social", porque lo que predomina no es un discurso político o colectivo sino esa persona que debe enfrentarse a las duras leyes de la existencia diaria, en Buenos Aires, Madrid, Atenas o Pekín.

Luis de León Barga

http://www.luisbarga.net/ Aquí podes leer la novela

RECOMENDADOS DE MES DE JULIO.LA VIDA DE JUANA EN MANDALA LITERARIA

http://es.scribd.com/doc/60784433/Revista-Mandala-Literaria-No-19

Relato.Paula.

Paula subió al colectivo, metió la mano el bolsillo trasero para agarrar un par de monedas, sacó boleto y viajó parada. La línea del 620 estaba lleno de pasajeros. Paula llevaba unos jeans oscuros, una camiseta blanca, y unas Converse rojas. El pelo, un rodete desprolijo, una mochila con cosas que llevan siempre las chicas, cosas por las dudas. A medida que el colectivo atravesaba los barrios de La Matanza se hacía cada vez más de noche. Paula consiguió sentarse a mitad de viaje. Puntualmente en la tercera fila.
Más tarde, se sentó en el último asiento de atrás. El chofer con su camisa celeste, el corte de pelo corto arriba y largo hacia ella nuca. Era fornido, alto, de tez morena, este fumaba. El asiento del conductor: Crichi -crichi -crichi cada vez que agarraba una calle paseada, se escuchaba la silla el ruidoso incomodo que balanceaba el cuerpo del chofer de un lado a otro. Las últimas cuadras del recorrido eran bordeado la Gral. Paz, una boca de lobo. En la parada anterior todos bajaron. Paula sintió taquicardia al saber que solo viajaba ella en el asiento de atras. El conductor la miraba por el espejo, ella miraba de reojos para otro lado. De repente antes de llegar a la terminal el conductor detuvo el motor del colectivo. Paula se sujetaba de la mochila que tenia arriba de sus piernas. El chofer se levanto, apagó la radio.Se dirigía hacia ella. Ella estaba aterrada, se paro.
-Me bajo aquí abrí-
El tipo la miraba con una sonrisa de galán y degenerado al mismo tiempo.
Ella insistió con voz temblorosa: ¡Quiero bajar, abrí esta puerta!
La cuadra estaba oscura, nadie pasaba por allí. Paula transpiraba de miedo, el tipo caminaba lentamente hacia ella. Paula imagino lo peor. El tipo venia desajustándose el cinto del pantalón ¡Paula grito! el depravado corrió, abrió la puerta de descenso. Paula bajo corriendo, llorando con la mochila en la mano. Corrió dos cuadras sin parar hasta la cuadra iluminada. Doblo la esquina y el colectivo de la línea 63 justo estaba saliendo, Paula corrió un poco más fuerte y saco boleto hasta la Av. Los Incas y Conde.

Texto y foto:

Sandra Ávila

Despedida

Mi vieja no acotó nada ni a favor ni en contra. Fue simplemente neutral. No reaccione a contestar nada,el tipo me dijo que dejara la casa en ese mismo momento, lo mire y nada más me quede pensando. Y me dije si eso quiere, eso hare. Sin excusas iba a darle el gusto .

Una compañera de la escuela vivía a la vuelta de mi casa había dejado la escuela y trabajaba en Capital Federal, teníamos la misma edad. Le había conseguido un trabajo su vecina. Era de noche golpee las manos en su portón y le pedí que me avisara de algún trabajo para mi.

Mi escape siempre había sido irme a la casa de mi prima que vivía a lado de mi casa un pequeño portón dividía su terreno del mío, este comunicaba a su casa.Acostumbrábamos a cerrar la puerta con llave de su cuarto y nos pintábamos la boca con un labial rojo y se mirábamos al espejo enorme que tenia su viejo ropero de tres puertas; nosotras jugábamos a ser grandes y estábamos en plena edad del pavo, escuchábamos música en vivo de boliches y bailábamos, éramos ella y yo. Si mi vieja me necesitaba enseguida me pegaba el grito desde el patio de atrás y me iba corriendo. Ese día le conté a prima que me iría a Buenos Aires a trabajar. Ella lloró por mí; las dos lloramos porque sabíamos que no nos volveríamos a ver. Nosotras habían sido amigas hasta entonces.

La mañana siguiente mi vieja y yo viajamos hasta Capital. Estaba ansiosa pero el trayecto se hizo corto. Luego de bajar del colectivo caminamos cuatro cuadras o cinco buscando la dirección de la casa. Un hombre lavaba su auto en la vereda un Renault doce, ahí era la casa, el portón del garaje estaba abierta. Hacía calor. Un calor que rajaba la tierra, era pleno agosto caminamos por un pasillo largo de paredes altas y calurosas, la puerta de entrada al departamento estaba abierta, una mujer mayor sentada en una silla de playa en la cocina. Estaba expectante al ruido .Nosotras nos acercáramos lentamente a la puerta. Cuando entre en el departamento apestaba a enfermo, a remedios, enseguida la mujer exclamó con cierta confianza: que le colocará unas gotas oftalmológicas por que era la hora. Desayunaba té con galletitas de salvado, con edulcorante. Me di cuenta por que estaba sobre la mesa. Minutos después el hombre que estaba en la vereda entro. Ella nos señalo que él era su esposo. Después mi vieja se marchó. Yo me quede ahí. La octogenaria. dependía de mí.

La anciana me ordenaba que le lavara la cabeza en la pileta de la cocina con el detergente de los platos por que ella decía que así le quedaba mejor.
Mi habitación era un living comedor, un sillón que se hacia cama por la noche, no había un placar para mí. Igual no hacia falta yo tenia pocas cosas, todas cabían en una bolsa.